Suspiros

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Son suspiros de soledad, abrazándose mutuamente, incrustándose en un laberinto de incertidumbres. Son suspiros al vacío, donde mi boca no te alcanza, en ella persiste una nostalgia e incertidumbre de no volver a casa. Y es que a base de suspiros también te sueño. Y es que son suspiros los que amanecen sedientos de tu cuerpo. Son suspiros los que desgarran el manto de mi alma. Son suspiros de esperanza, del niño que no se cansa. Son suspiros levantándose como torbellinos al alba. Son suspiros los que adornan cantando al ocaso. Hay cierta descompostura en mis suspiros agotados. Un suspiro de tren mudo, sin aliento. Ahora le pertenece a otra nuestro ritual de suspiros.

Crueles son los suspiros los que empujan las manecillas del tiempo. La tristeza me ha vuelto más pequeño, sin duda, algo que ya no sueño. Son nuestros sueños en una casa soñando juntos que ya no son sueños, ahora son suspiros. Son suspiros los que le hacen falta a tu boca seca. Son suspiros.




JNR
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Poeta incierto

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Me siento una descripción descalza. Una voz siniestra que se apaga. Mis heridas sangran palabras. Me siento un alma desgastada. Mis libros intoxican mis desdichas. El viento compone mis mejores lágrimas. Las cuerdas del destino se perciben desafinadas. El temblor de mi pulso se siente indefenso ante las hiervas congénitas. El silencio se siente como una orquesta que acecha, que espera, que esmera en concebir mis momentos más privados. Me siento un entramado de versos contaminados que se resbalan sobre las penumbras. Me siento un poeta distante de las masas; pero cercano a tus ojos cerrados. Mis susurros ya no quedan fijos sobre la pared caliza. Las aves me visitan en mis momentos más contemplativos; pero ya no bailan, solo me ven con vacilación. Me siento un surrealismo oscuro, una compaginación de tinieblas mal entramadas. Los globos rojos ya no se inflan como antes con el aire de mi pecho quebradizo. Me siento una bóveda donde guardo los refugios de mis pulsos más cálidos, como si re
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Mi llorar silencioso

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Ángel caído

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Incompetente

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Soy autista

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  Soy autista . Vivir con autismo es como jugar un video juego por primera vez y en su modo Experto. Cada día es un bombardeo de estímulos sensoriales. Una extensa sobrecarga de sensaciones en su grado más alto navegando en el cerebro. Habitar la Ciudad de México es sobrellevar las elevadas resonancias sonoras provenientes del exterior: como la música ruidosa, el sonido de camiones, perros en azoteas, ambulancias, patrullas, cláxones, personas gritando, risas escandalosas, chiflidos, sonidos de construcción, etcétera. Ser autista es tener que explicarle qué es el autismo a profesores, policías, familiares, amigos y conocidos. Es también tolerar que las personas te miren o te cataloguen como “raro”, en ocasiones, acudo a la actuación para ser “normal”, aunque sea por mera sobrevivencia e implique un cansancio físico y mental. La sociedad mexicana es de apapachos, apretones de manos, de estar demasiado cerca alado del otro. Es un caos percibir la basura fuera de lugar, percatarse que no
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