Incompetente

Por -

Incompetente pedazo de tierra.

Incompetentes batallas…

Incompetente tierra marchita.

Incompetente fiera que agoniza.

 

Incompetente trueque…

Incompetente vacío económico.

Incompetente industrialización.

Incompetente mercado inexistente.

 

Incompetentes guerras y bombas.

Incompetente paz temporal.

Incompetentes estatuas simbólicas.

Incompetente modernización.

 

Incompetente existencialismo.

Incompetente locura urbanizada.

Incompetente derroche de materialismo.

Incompetente marxismo idealizado.

 

Incompetente capitalismo.

Incompetente sociedad líquida.

Incompetente espiritualismo.

Incompetentes redes sociales.

 

Incompetente inteligencia artificial.

Incompetentes ordenadores cuánticos.

Incompetente humanidad…

Incompetentes…

 

J. N. R.

JNR

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Poeta incierto

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Me siento una descripción descalza. Una voz siniestra que se apaga. Mis heridas sangran palabras. Me siento un alma desgastada. Mis libros intoxican mis desdichas. El viento compone mis mejores lágrimas. Las cuerdas del destino se perciben desafinadas. El temblor de mi pulso se siente indefenso ante las hiervas congénitas. El silencio se siente como una orquesta que acecha, que espera, que esmera en concebir mis momentos más privados. Me siento un entramado de versos contaminados que se resbalan sobre las penumbras. Me siento un poeta distante de las masas; pero cercano a tus ojos cerrados. Mis susurros ya no quedan fijos sobre la pared caliza. Las aves me visitan en mis momentos más contemplativos; pero ya no bailan, solo me ven con vacilación. Me siento un surrealismo oscuro, una compaginación de tinieblas mal entramadas. Los globos rojos ya no se inflan como antes con el aire de mi pecho quebradizo. Me siento una bóveda donde guardo los refugios de mis pulsos más cálidos, como si re
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Ángel caído

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Y de un pétalo caído nació la ceguera esperanzadora, como cámara lenta, como si bailaran en el aire plumas de ángel desfallecido. Marchitos ahora persisten sus vuelos oníricos. El humo del cigarro opaca a la orquesta de mis pestañeos tercos. La sangre burbujea desde su cuerpo mítico; pero solo puedo percibirla en colores monocromáticos: un gran lago negro se expande debajo de sus rizos grises. Sospecho de todo, del pasto negro, y hasta de la santa muerte. Las ramas de los árboles han comenzado a sangrar; por cada hoja desprendida en la superficie, por cada nube atravesada sobre el cielo fúnebre, por cada agonía disuelta al ya no sentir sus alas completas ante el olor de las almas en pena. Mis zapatos comienzan a sentirse pesados ante el panorama dantesco. Su corazón comienza a martillar a su pecho de piedra hueco. La lluvia se presenta debajo de sus pupilas fijas. Los demás ángeles solo aprecian en un suspiro callado que parece eterno, un tanto suspendido en el tiempo olvidado. Aquí ya
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Silencio desaparecido

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Hay más verdades en un corazón roto, que en un corazón enamorado; engañado por la ilusión. La ranura del viento me contagia de ciertas lágrimas, que se quedan fijas en mi interior, aquellas lágrimas que nunca salen, pero guardo permanentemente. Las hojas en el suelo me hacen sentir un mar de olas de disgustos que van y vienen. Me veo en las gotas de lluvia como un recital de silencios. El horizonte no soporta mi desquicio de múltiples suspiros. Quisiera poder volar, salir volando a un desierto donde la arena olvide el aleteo de mis tristezas. Las plantas me proponen un baile de silencios en la oscuridad del paisaje. Mis pulsos se sienten cautelosos, como si mi voz ya no pesara y gritara de manera muda. Los demás se apresuran, todos corren, yo quiero quedarme quieto a contemplar lo simple, apreciar el gran charco que no refleja mi rostro; sino una simple respiración profunda. Las páginas de los libros se sienten más reales que la superficie de mis pies. El humo del café me devuelve a mi
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Euforia futbolera

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  Es el día domingo en la Ciudad de México y, como es habitual, en la mayoría de las familias mexicanas se hace gala de presencia en los pintorescos colosos mercantiles llamados: tianguis. Simulando a un futbolista profesional en el vestidor del estadio y, a punto de salir a la cancha, me envuelvo en las calcetas más cómodas que encuentro; acompañado de mis zapatos deportivos, mas la camisa de mi equipo de fútbol favorito. Al llegar acompañado de mi padre al tianguis, desenfundo cual espada sedienta de sangre de orco; la bolsa del mercado con su capacidad infinita de verduras, frutas, garnachas, tacos y; una que otra película de clon con poco eco auditivo al ajustarla al idioma de español latino. Nuestra primera parada, es en el puesto de las quesadillas de masa azul; ordenamos y dejamos nuestro pedido encargado, para que posteriormente al culminar nuestro recorrido gastronómico, poder así recoger nuestras quesadillas de hongos, mas las gorditas de chicharrón prensado. Consecuentem
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Ira absoluta

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Hay libros

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Soy autista

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  Soy autista . Vivir con autismo es como jugar un video juego por primera vez y en su modo Experto. Cada día es un bombardeo de estímulos sensoriales. Una extensa sobrecarga de sensaciones en su grado más alto navegando en el cerebro. Habitar la Ciudad de México es sobrellevar las elevadas resonancias sonoras provenientes del exterior: como la música ruidosa, el sonido de camiones, perros en azoteas, ambulancias, patrullas, cláxones, personas gritando, risas escandalosas, chiflidos, sonidos de construcción, etcétera. Ser autista es tener que explicarle qué es el autismo a profesores, policías, familiares, amigos y conocidos. Es también tolerar que las personas te miren o te cataloguen como “raro”, en ocasiones, acudo a la actuación para ser “normal”, aunque sea por mera sobrevivencia e implique un cansancio físico y mental. La sociedad mexicana es de apapachos, apretones de manos, de estar demasiado cerca alado del otro. Es un caos percibir la basura fuera de lugar, percatarse que no
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