Quisiera
Quisiera escribir
los
cuentos más bellos
y
con finales felices,
pero
no me nacen.
Me
nace
ya
no querer engañar.
Ya
no ser falso.
La
vida es eso:
vivir
para morir.
Fingimos
darle sentido,
falsificamos
el deterioro.
Cuando
vemos a alguien,
no
lo vemos mejor.
Lo
vemos fingiendo mejor
su
propia y más cercana muerte.
Y
si no me creen,
ahí
están sus placeres
que
evaden a la muerte.
Fornicar,
drogarse, beber y tragar.
¿Perpetuamos
la especie?
No.
Perpetuamos
la muerte,
morir
mejor cada vez,
fingir
mejor cada vez.
Nos
hacemos sabios,
pero,
no
sabemos la muerte
que
acaba con todo,
con
todo el conocimiento,
con
todas esas horas
de
ejercicio y “buen comer”.
Todo
lo material
que
hoy te rodea,
ya
no importará,
ya
que no existirás,
así,
sin más.
Morirás,
y
la gente que nos recuerda,
también
morirá.
Todo
está destinado
al
derrumbe,
a
la caída,
a
los escombros,
a
la nada.
JNR