Quisiera

Quisiera escribir

los cuentos más bellos

y con finales felices,

pero no me nacen.

Me nace

ya no querer engañar.

Ya no ser falso.

La vida es eso:

vivir para morir.

Fingimos darle sentido,

falsificamos el deterioro.

Cuando vemos a alguien,

no lo vemos mejor.

Lo vemos fingiendo mejor

su propia y más cercana muerte.

Y si no me creen,

ahí están sus placeres

que evaden a la muerte.

Fornicar, drogarse, beber y tragar.

¿Perpetuamos la especie?

No.

Perpetuamos la muerte,

morir mejor cada vez,

fingir mejor cada vez.

Nos hacemos sabios,

pero,

no sabemos la muerte

que acaba con todo,

con todo el conocimiento,

con todas esas horas

de ejercicio y “buen comer”.

Todo lo material

que hoy te rodea,

ya no importará,

ya que no existirás,

así, sin más.

Morirás,

y la gente que nos recuerda,

también morirá.

Todo está destinado

al derrumbe,

a la caída,

a los escombros,

a la nada.

 

JNR