Utopía minina

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He salido de mi casa y ya no hay disparos, ahora hay gatos, ya no hay violencia, ahora hay sonrisas. El dinero ya no existe y cambiamos servicios y productos con el único requisito de ser amables. La amabilidad es el nuevo efectivo, quien más amable es, más valioso se vuelve. Ya no hay malas noticias, vivimos en un mundo donde no ocurre nada que nos preocupe. No hay clases sociales, todos tenemos las mismas cosas, nadie aspira a tener más. Se come diciendo gracias, nadie come mejor ni peor, todos simplemente comemos. Ya no hay golpes, hay apretones de manos. Eso sí, hay mucho sexo, hay distintas horas dedicadas al día a tener coito. Y es oficial, como si fuera la hora del recreo, así; las horas de fornicar. Somos un planeta de bien cogidos. A los solitarios, se les asigna un ente de inteligencia artificial designado para querer. Nadie está solo. Y quien no quiera de plano ninguna compañía, no se le obliga a tenerla. También hay personas muy felices solas. Y en la hora del coito, acuden a la masturbación, o se les deja salir temprano del trabajo. Los trabajos siguen siendo los mismos, pero el horario de trabajo solo es de cuatro horas al día, y tenemos tres días de fin de semana. Trabajamos de lunes a viernes, y descansamos sábado, domingo, y el día de reposo. En los nuevos calendarios aparece como: RD, que significa Resting Day. Y a las personas que no quieran trabajar y ser solo amables, se les asigna un oficio ya que tienen mucho tiempo libre, y este empleo es el de cuidador de gatos o perros, o cualquier animal. También todos debemos participar una hora al día a cuidar el planeta. Ya no hay calificaciones en las escuelas, solo cellos de buen trabajo y vuelvo a intentar. Ya no hay: “échale ganas”, ya hay especialistas disponibles a cada hora del día a la salud mental. Se van turnando para tener sus horas de coito y de cuidar el planeta. Todo el mundo tiene acceso a todo, no hay nada oculto, el gobierno dejó de existir como aparto. Todos somos el gobierno ahora. Las personas duremos hasta los 150 años. Y solo llegamos a lucir ligeramente canosos y con pocas arrugas hasta el final de nuestros días. La medicina ha evolucionado mucho, con la tecnología, no hay armas, ya solo hay gatos. Que lamen y lamen... 

¡Despierto! Oh no, por qué tuvo que ser un puto sueño. Mantecado quiere que lo alimente, es tiempo de empezar otro estúpido día.

 

JNR

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Poeta incierto

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Me siento una descripción descalza. Una voz siniestra que se apaga. Mis heridas sangran palabras. Me siento un alma desgastada. Mis libros intoxican mis desdichas. El viento compone mis mejores lágrimas. Las cuerdas del destino se perciben desafinadas. El temblor de mi pulso se siente indefenso ante las hiervas congénitas. El silencio se siente como una orquesta que acecha, que espera, que esmera en concebir mis momentos más privados. Me siento un entramado de versos contaminados que se resbalan sobre las penumbras. Me siento un poeta distante de las masas; pero cercano a tus ojos cerrados. Mis susurros ya no quedan fijos sobre la pared caliza. Las aves me visitan en mis momentos más contemplativos; pero ya no bailan, solo me ven con vacilación. Me siento un surrealismo oscuro, una compaginación de tinieblas mal entramadas. Los globos rojos ya no se inflan como antes con el aire de mi pecho quebradizo. Me siento una bóveda donde guardo los refugios de mis pulsos más cálidos, como si re
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Mi llorar silencioso

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Ángel caído

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Y de un pétalo caído nació la ceguera esperanzadora, como cámara lenta, como si bailaran en el aire plumas de ángel desfallecido. Marchitos ahora persisten sus vuelos oníricos. El humo del cigarro opaca a la orquesta de mis pestañeos tercos. La sangre burbujea desde su cuerpo mítico; pero solo puedo percibirla en colores monocromáticos: un gran lago negro se expande debajo de sus rizos grises. Sospecho de todo, del pasto negro, y hasta de la santa muerte. Las ramas de los árboles han comenzado a sangrar; por cada hoja desprendida en la superficie, por cada nube atravesada sobre el cielo fúnebre, por cada agonía disuelta al ya no sentir sus alas completas ante el olor de las almas en pena. Mis zapatos comienzan a sentirse pesados ante el panorama dantesco. Su corazón comienza a martillar a su pecho de piedra hueco. La lluvia se presenta debajo de sus pupilas fijas. Los demás ángeles solo aprecian en un suspiro callado que parece eterno, un tanto suspendido en el tiempo olvidado. Aquí ya
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Silencio desaparecido

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Incompetente

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Incompetente pedazo de tierra. Incompetentes batallas… Incompetente tierra marchita. Incompetente fiera que agoniza.   Incompetente trueque… Incompetente vacío económico. Incompetente industrialización. Incompetente mercado inexistente.   Incompetentes guerras y bombas. Incompetente paz temporal. Incompetentes estatuas simbólicas. Incompetente modernización.   Incompetente existencialismo. Incompetente locura urbanizada. Incompetente derroche de materialismo. Incompetente marxismo idealizado.   Incompetente capitalismo. Incompetente sociedad líquida. Incompetente espiritualismo. Incompetentes redes sociales.   Incompetente inteligencia artificial. Incompetentes ordenadores cuánticos. Incompetente humanidad… Incompetentes…   J. N. R.
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Ira absoluta

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Hay libros

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Hay libros que te llaman, hay libros que te ignoran, hay libros que aguardan, hay libros que te rechazan, hay libros que te buscan desquiciadamente, hay libros que huyen de uno mismo, hay libros ocultos, hay libros a simple vista, hay libros viejos, y hay libros nuevos que se harán viejos. Hay libros de colores, hay libros sin portadas. Hay libros que se empiezan con entusiasmo, y hay libros que se abandonan con tristeza y enojo. Hay libros calculadamente acomodados, hay libros intencionalmente desordenados. Hay libros que huelen bien, hay libros con plagas bacterianas. Hay libros amarillentos, hay libros enteramente rayados. Hay libros efímeros, hay libros que parecen eternos. Hay libros gruesos, hay libros sumamente delgados. Hay libros que demandan concentración absoluta, hay libros que se acaban como el agua escurridiza. Hay libros en la punta de las torres de papel, y hay libros que yacen hasta abajo. Hay libros que saltan, hay libros que nunca se mueven, siempre están quietos. Ha
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Soy autista

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  Soy autista . Vivir con autismo es como jugar un video juego por primera vez y en su modo Experto. Cada día es un bombardeo de estímulos sensoriales. Una extensa sobrecarga de sensaciones en su grado más alto navegando en el cerebro. Habitar la Ciudad de México es sobrellevar las elevadas resonancias sonoras provenientes del exterior: como la música ruidosa, el sonido de camiones, perros en azoteas, ambulancias, patrullas, cláxones, personas gritando, risas escandalosas, chiflidos, sonidos de construcción, etcétera. Ser autista es tener que explicarle qué es el autismo a profesores, policías, familiares, amigos y conocidos. Es también tolerar que las personas te miren o te cataloguen como “raro”, en ocasiones, acudo a la actuación para ser “normal”, aunque sea por mera sobrevivencia e implique un cansancio físico y mental. La sociedad mexicana es de apapachos, apretones de manos, de estar demasiado cerca alado del otro. Es un caos percibir la basura fuera de lugar, percatarse que no
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