Jesús Neri Rincón

Usuario desconocido te ha enviado solicitud…, nick name : Zorra88. —¿Quién podrá ser? —se preguntó el usuario: Cuervo69. —¿Quieres una noche caliente, cuervito? —lo cuestionó Zorra88, queriendo intimar. Cuervo69 aceptó la conversación, cuestionándola: —¿Qué traes puesto, zorrita traviesa? —Sólo tengo una playera blanca, mis pezones negros se transparentan, mi tanga está mojada. Quiero conocerte más… Cuervo69 tomó su pene, comenzaba a tornarse erecto. Lo sacudía al imaginar a aquella zorrita de pezones firmes. Zorra88 comenzaría a frotar sus dedos sobre su vagina tibia. Ambos lograban poner una atmosfera un tanto erótica y traviesa. Zorra88 mandó un mensaje definitivo: —Hay que conocernos en persona, te necesito dentro de mí, necesito esa verga dura dentro, cuervito. Cuervo69 aceparía la cita… Se vieron en la entrada del Hotel Granja norte. Cuervo69 se percató, al acercarse a ella, que la usuaria Zorra88, era su madre. Últimamente, Raúl, alias Cuervo69, se habí

Tendido ante el manto de mi espalda, sobre mis hombros hablará mi Patria. Las costillas crujen como tambores, entre ardores y balas clavadas se van agotando los venerados nombres. Soy fiel testigo de cómo posa el nopal sobre águilas descubiertas y desplumadas. Los rostros se fueron tornando calles, las estatuas yacen desplomadas. Ahora somos amantes de banderas, alzando alto las enredaderas con espinas. Los postes se encojen ante la luz pálida, los gatos maúllan con nuestras caricias tibias. La ley no comprende nuestra revolución, sólo nos persigue por pegar panfletos, por esparcir sueños, ideas, folletos. ¡Qué viva nuestra mutua devoción! Nuestros sexos se humedecen ante la adrenalina vuelta himno, tus pechos sobre los libros; libros comunistas, libros rojos, libros prohibidos, se enaltecen… La ropa sobra ante el idealismo. El materialismo histórico no comprende a nuestros pulsos y caricias metafísicas. ¡Patria, entiende, nadie calla, somos plegaria! J. N. R.

Me hundo como piedra caliza sobre un lago de impulsos lóbregos. Sostengo infinidades de caricias resilientes y extintas que nunca deseé ni perduraron. El dinamismo del aire sobre los pétalos fluye a mi enternecimiento sagaz, rampante, febril. El cielo ya no sintoniza con mis suspiros. Mis pasos ya no dejan la misma huella húmeda frente al charco movedizo. Ya no hay orden en mis días, ya no hay días en mi orden. Todo es un caos sonoro, matizado, disuelto en el afán de volver al espejo donde refleja a mi carisma oxidado. Me vuelvo un humo gris frente al eclipse ególatra. La lumbre se extingue frente a mis sueños oscuros. Pero eso es la vida, un vaivén de claroscuros, tal vez ahora no me doy cuenta; pronto todo pasará y volveré a estar de pie en lo alto de la montaña. Las sombras siguen burlándose de mí. La calma y la lumbre dejarán de consumir mis sonrisas de espanto. El filo del cuchillo me lleva a otro lugar. Es una cabaña. La cabaña fomenta su comprensión al compartirme su brillo noct

Angustia y horror. Banalidades en tensión, solapas de paja y costumbres enmudecen los pies del campo entre las milpas y los pájaros al aire revoloteando sobre gotas de lágrimas negras la tensión y el dolor.   Saltan a la vista los dolores de pueblos que cosechan sueños ante la rabia de los grandes intereses de creces ante el robo de tierras y peces.   La angustia tiene hambre de justicia en todas sus tonalidades, enmudecen frente a la desolación que muerde, que da frío, que embrutece.   Somos el petate, somos el cacao quieto rompiendo la tierra para que suenen los gritos que no han podido callar frente a sus oídos sordos temblará la tierra.   Frente a sus ojos ciegos nuestras sandalias bailaran… Frente a la cascada vieja nuestro corazón ha de palpitar.   Ya no embrutece su avaricia, ya no resuena el enjambre, ya no tizna su indiferencia, ya sólo se vive de certezas… La tierra es nuestra junto con el hambre.  J. N. R.

  Dispongo de un desierto lleno de almas pasadas que arrastro en mis pasos con cada latido desesperado. Me detengo en el callejón a un costado del muelle. Ningún testigo me acecha en su posible desdén de juzgarme cargar un arma a la altura de mi rostro colmado de agobio. Las criaturas metálicas retomaron su marcha escandalosa de no rendición con tal de encontrarme. Decido aventarme al mar oscuro de golpe, nunca había nadado en el mar de noche, me siento igual de inseguro que en la superficie. Los entes se detienen al sentir mi hedor donde yacía de pie hace unos momentos en el muelle. Al no verme deciden seguir buscando en otra parte de la playa. Mis lágrimas de horror se mezclan con el oleaje pasmoso del agua salada. Siento cómo algo rosa mis pies, no le tomo importancia y trato de ir hacia la playa a unos cuantos metros. Pero ahí estaban esperándome aquellos seres de mirada fija y de cuerpos metálicos oxidados. Todos tenían hachas y machetes recogidos de algún lote de chatarra abandon

Fuimos dos eternos y fieles decadentes desde el amplio cielo hasta el pasto verde. A regañadientes y solapados creyentes. Maravillosos fueron los años siguientes:   Amor, deseo, floreros rotos de traición. Acuosas fueron nuestras palpitaciones. Fuimos pálidas sombras de desilusión: tan trasparentes, tan disolventes…   Fuimos besos compartidos entre bocas. Fueron tantos los amantes, fueron muchas las veces que anhelamos nuestra presencia dentro de otras miradas frías y viciosas.   Las vistas al techo en la noche quejumbrosa, fueron presa de nuestros nombres vociferados, arpas constantes de suicidio y extrañamiento. Se acabó lo nuestro junto con nuestros tormentos.   Aparecieron las adicciones, mas tus invocaciones, las más deshonestas, las más deshonrosas… ¿Qué serán de las películas y canciones que nuestro tiempo compartió en grandes ensoñaciones?   Ya no hay besos, solo maldiciones, Maldiciones asfixiantes y estrepitosas. Nos volvi

  Soy autista . Vivir con autismo es como jugar un video juego por primera vez y en su modo Experto. Cada día es un bombardeo de estímulos sensoriales. Una extensa sobrecarga de sensaciones en su grado más alto navegando en el cerebro. Habitar la Ciudad de México es sobrellevar las elevadas resonancias sonoras provenientes del exterior: como la música ruidosa, el sonido de camiones, perros en azoteas, ambulancias, patrullas, cláxones, personas gritando, risas escandalosas, chiflidos, sonidos de construcción, etcétera. Ser autista es tener que explicarle qué es el autismo a profesores, policías, familiares, amigos y conocidos. Es también tolerar que las personas te miren o te cataloguen como “raro”, en ocasiones, acudo a la actuación para ser “normal”, aunque sea por mera sobrevivencia e implique un cansancio físico y mental. La sociedad mexicana es de apapachos, apretones de manos, de estar demasiado cerca alado del otro. Es un caos percibir la basura fuera de lugar, percatarse que no

  El conejo blanco cerró la bragueta de sus pantalones tras agitar su miembro frente al escusado sucio en aquella cantina de mala muerte. Salió tambaleante por las puertas de madera, se ajustó su gran gabardina de color azul marino, notó que había unas cervezas frías en una mesa abandonada y las empacó en los grandes bolsos internos de su gabardina vieja. Llegó a su departamento como pudo, tras vomitar de manera breve en un par de postes de luz en la calle oscura. Colocó su botín etílico en la mesa rota de su pequeña sala, se despojó de sus ropas para quedar postrado en calzoncillos en su desgarrado sillón negro. Frente a él, se encontraba una televisión un tanto arcaica, tenía que pegarle a su control remoto para que pudiera cambiar a la opción DVD, puso el disco que yacía siempre puesto y que le gustaba mirar mientras tomaba sus últimas cervezas del día. Le gustaba ver conciertos de rock de bandas de los 80´s. Sonreía con aquella risita extraña mientras destapaba las cervezas con s

El terror era real, podía escuchar el sonido de la sangre…, podía sentir las exhalaciones desafinadas de los cuerpos quebrándose en sus últimos soplos. La criatura masticaba desesperadamente. Sus pequeños ojos brillantes, se alcanzaban a distinguir en la indiferente oscuridad; junto con el brillo de sus colmillos y la sangre, que por alguna extraña razón, resonaba en álgidos destellos. Yo intentaba arrastrarme en aquel suelo húmedo y lleno de ratas que relamían los charcos de sangre provenientes de las extremidades arrancadas de mis familiares. Donde antes tenía mis piernas, ahora parecía tener una falda de tendones y huesos triturados. Las lágrimas ya no alcanzaban a compensar el dolor. La criatura se percató del disturbio que causaban mis alaridos ante el acto de alimentarse de manera ininterrumpida. En sus ojos se quitó aquel brillo penetrante. Ahora reinaba en su mirada un instinto de siniestro estático. Dejó de masticar el torso de mi madre para arrojarlo al suelo, salpicando toda

  Un tren cargado de apatía, de frutos que glorifican la desesperanza; plagado de voces que imitan de mal modo a mis intenciones más honestas. En sus ventanas reflejan las sonrisas siniestras…, reanimando el temor sembrado por la indiferencia. Es un tren cargado de individualismo, de un YO con mayúsculas. Necesito más tiempo, las cuerdas yacen gruesas, firmemente amarradas a mi piel. En sus miradas perdidas no cabe la empatía, no cabe la dignidad, no conocen las lágrimas de esfuerzo. Sólo les importa aplastar al otro; al distinto, al que se sale de las normas. Y es que no conciben los pasajeros de dicho tren, el que alguien pueda destacar fuera de las ordenes, de las reglas, de lo que la tradición manda. Las vías de metal oxidado retumban en su anatomía expectante. La atmosfera se oscurece, la hierva a un costado de las vías danza en su sincronización con el viento que va en aumento. Son demonios, son los malditos poetas de composta. Hacen sonar el tren, mi tiempo se acaba, en sus sonr

Divinidad de síntomas advenedizos Caen los cartuchos de ceniza ceniza de palidez resquebrajada en un alud de supersticiones santas desenvuelvo un telar cósmico provisto de almohadas que suspiran van cantando van gimiendo van recolectando van las rocas pulidas por salvajes van dejando huella van dejando pulsos en el pétalo de una ola Son los sueños síntomas caprichosos y revoltosos Somos magia que no impresiona Somos la impresión mágica del sueño La comezón palpita mis venas Cuánta comezón descrita Me rasco el corazón y las uñas El telar danza junto con las estrellas No hay abismos La mancha del desengaño brilla Nado entre las montañas Las plantas me visten y las rosas me calzan Bendita divinidad

¿En dónde deposito todo este conjunto de lágrimas arrugadas? El pájaro azul surca el vuelo mientras yo entierro mis pies en la arena pálida. El viento les da palmadas a mis susurros. La velocidad de la brisa acuña un manto de alivios. Mi florecita blanca se marchita con lentitud. Los lagos de añoranza me resultan distantes. El río está encima sobre mi cabeza. La tormenta comienza junto con la tiniebla húmeda. Mis destrezas no comprenden de literalidades. Las sombras me sostienen y me llevan por un camino de piedras rojas. La oscuridad me abraza de manera cálida. Mi luz se ha desvanecido, pero brota la imaginación de los colores dentro de la caverna. Los animales se deslizan en toda la oscuridad mientras aprecio sus historias. La crueldad humana reaparece. La caza, las lanzas, la desesperación, la sangre, el hambre. ¿Por qué la desdicha siempre me acompaña a todas partes? ¿En dónde se ha perdido aquel lucero de bienestar? Comienza el sonido, el sonido repetitivo de gotas retumbando sobr

¿Cómo es que, en un espacio de “libertad”, mis letras se sientan tan llenas de asfixia? Y es que es la maldita academia, la que me convierte en un pequeño ratón frente a tanto narcicismo, frente a tanta envidia, frente a tanta competencia infantilizada. Me abruma y aborrezco el pútrido nido de víboras ponzoñosas y venenosas que decidieron portar la postura de poetas malditos en su día a día. ¿Cómo es que un profesor tan pequeño se sienta un pequeño Dios? Con su burda ilusión de poder dentro de un espacio académico. Mi alma yace ensangrentada con tanto acto vil de lambisconería. Lamer para poder ser, e ahí la cuestión. Fingir simpatía para tener diez minutos de fama estéril. Mis letras se han vuelto tímidas, mis palabras quieren disminuir su honestidad reservada. Ojalá que algún día entiendan que ese mecanismo de vida no los sacará de la jaula que otros crean de ustedes como escritores en su eterna potencia. ¿En qué momento los maestros de literatura se transformaron en lo que perjuraba

Se enciende un destello en medio de la vorágine corrompida por vástagos. El destierro me otorga una bocanada de aire que se aquieta bajo mi lengua que yace tendida en el eterno embate moral frente a la tentativa venganza de un rostro que ya no me pertenece. Se alza el puño de millones de voces calladas y amargas, intoxicadas de injusticia. Las serpientes se aceleran ante el árbol viejo y torcido. Ya no hay cielo, ni tierra, ni infierno. Las últimas notas de un piano gastado pululan en un eco aterrador bajo el manto del horizonte. En efecto, son muecas, lamidas de falos y vulvas, es el encanto vacío de lo que llaman cuerpos. El cáliz yace oxidado desde hace cientos de años. La seriedad de sus letras de postín astilla mi desgracia. Las llamas emergen bajo sus nervios tan llenos de fantasía y grandeza de cartón. Brota la primera lágrima en medio del caos apocalíptico literario. En dicha gota de resignación se refleja la ausencia de un Dios ficticio que nunca ha acudido a mis suplicas. Su

  Palpita el alma junto con la tierra. Las plantas no entienden nombres; sólo conocen el agua de la pradera, que se alzan al cielo junto a las costumbres: El viento cuchicheando y las nubes carraspeando. La lengua me sabe a tierra junto con el corazón que borbotea. La luna emerge y pellizca. Las estrellas quedan fijas en mis venas. Late el alma borracha en la huida de un sol que pestañea. Las hojas bailan en su espontánea danza. ¡El pulso fuerte se ha vuelto racha, la excitación pincha al sentir el pasto de mis pies descalzos! Las tortugas se introducen donde comienza el canto de la espuma, llevan la esperanza y el desdén del corazón fijo que se esfuma. Bosque y mar, convergen; en su dialéctica onírica. No hay ciudades, ni profesiones, sólo importa la vibra del corazón, sólo importa la calma nítida junto con el cuerpo regocijado. A la naturaleza no le interesa nuestro pasado quieto, ni nuestro futuro incierto. Al mar y

¿En qué momento me convertí en un fuego débil y tenue? Las desdichas me consumen con su bien elaborada y ferviente devoción; ellas, pulsan los hilos oxidados de mi paciencia. Mi felicidad se ha vuelto máscara; símbolo de mi armadura ante el sujeto cruel que, me juzga y me mira y me quiere ver caer. Sólo miran la superficie, sólo miran a mi ardiente sonrisa estéril. Los comentarios saltan como piedras en el aire; lanzadas por catapultas hacia mi desprevenida ingenuidad. Son grandes balas con veneno en su interior. ¿Por qué? ¿Por qué alguien ajeno a mi ser se atreve a definirme? Si ni siquiera sé quién soy en la exactitud de mis mejores momentos. Me siento un huracán repetitivo. Ya sólo aprieto las manos de mis enemigos, anhelando que cuando les muestre la espalda, no caiga el gran filo de sus conceptos sobre mi piel tan llena de cicatrices. Las miradas brillan junto con sus colmillos camuflados, bajo sus elegantes ropas yacen escamas verdosas y ensangrentadas, bajo sus propias máscaras

Es tu mar, es tu calma, son tus olas, es tu fuerza, o más bien, es la desproporción de mi locura expuesta. La marea baila regocijante ante sus impulsos telúricos, desproporcionalmente injustos. La lluvia se vuelve ácida frente al manto tendido de la añoranza. Saltan a la vista, las criaturas marinas que yacían ocultas frente a mi desconsuelo incierto. El mar se torna oscuro y vuelve a su calma; pero las luces místicas emergen desde el fondo marino. Las bestias no conocen de misericordia, sólo tienen hambre, sólo quieren saciar sus más sinceros impulsos. Soy una carnada cómoda. El mar no se lamenta, el océano tiene sed de venganza. Por cada cuerpo no arrojado, aclama sus divinas alabanzas. Mi susto se ha vuelto llanto. Ese último llanto frente a la muerte que no se espera, al menos tan pronto y en este instante. ¿Cómo es que ahora mi vida equivale a segundos, a una esperanzadora misericordia inexistente? No, los monstruos no conocen de clemencia. ¡No, no, no…! Esto no puede acabarse así

Donde antes hubo una mirada de ojos verdes, ahora acaece polvo que galopa. Mi calma es trágica, crecida, como un latido que purifica a la hojarasca. Tu pecho tierno yace bajo tierra. Eran cálidas tus voces las que embrutecían las praderas. El viento se ha quedado huérfano frente al vacío de tu marcha. Guardabas en tus labios un millar de flores frescas. Tus vestimentas se han vuelto inertes a partir de la ausencia de tus danzas. Donde antes había carcajadas, ahora hay ceniza. Te convertiste en polvo y del propio polvo venías. Actualmente, dónde encontraré el elenco de tus sonrisas. Recuerdo que tus brazos eran nubes que florecían. Cuando antes gozabas de presente, ahora el tiempo en ti ya no confía. La eternidad se ha vuelto cosa tuya. Los rayos del sol ya no enternecen a tus mejillas. La luna es otra y las noches son distintas. El sonido de tu nombre flota en el desdén de mis pulsos adormecidos. Me surge la necesidad de recuperarte, de liberarte y dejar que goce tu espíritu viajero. A

  Siento que las palabras se me cuelgan por la espalda, como un destino reclamando sus delirios. Los labios se humedecen poco a poco, siento un ligero sabor a sangre, a nostalgia, al pasado que ya no existe, más sólo en la memoria. Siento un cúmulo de recuerdos perdidos que anhelan sen recordados; redescubiertos. El corazón tiembla, la mancha del vino tinto se expande sobre mi pecho blanco, un tanto liso. Siento a las gotas tercas, brillantes en su caminar despierto. El agua acumula mis desfiguros, los alivia un poquito. La ternura de sentirme vivo me abruma frente a la luna llena. Siento como si la luna fuera el corazón gigante de la humanidad, latiendo radiante en la noche donde los suspiros son más profundos, más sinceros. Siento al silencio quieto, esperando a que me duerma para espantarme el sueño. La bastedad del Cosmos me consume en mi cama vacía. Hace mucho tiempo que no siento un abrazo dado en la oscuridad. ¿Por qué sentimos más el dolor que los buenos momentos? Ese dolor de

Hoy es martes, son las seis de la mañana, aún sigue siendo enero, se escucha un auto a la lejanía que no quiere disponerse a marchar, el cielo sigue nocturno, las luces de navidad siguen apostadas; llameantes en las viviendas aledañas, el cigarro se disipa, el profesor no contesta mis correos, los canes aúllan ante el sonido de una ambulancia que pasa por la avenida, las noticias comienzan: nada irrelevante, la agonía me aborda, un día más con la intriga de que la vida no avanza, los días se perciben similares; aburridos, algo hace falta… «¿Cuál es mi deber?, ¿cuál es mi propósito?» El aroma de la cafeína anuncia que la taza de café yace lista en la cocina, comienzo a sorber como si fuera un desquiciado adicto, los libros me acompañan, me distraen un poco de la monotonía; pero incluso, a veces las letras se vuelven repetitivas. Busco una serie de televisión para mejorar el silencio de la habitación, ya son tantas, no sé cuál elegir. Todo parece diferente, tan variado, sé que en el fond

Desvanecido permanezco fiel a mi asombro, aquel asombro de hallarme y percibirme frente al espejo, mirar ese rostro que se difumina ante un cúmulo de agotamientos que no tienen nombre, que no tienen palabras… Discuto conmigo acerca del devenir complaciente, que cursa el tiempo ante el vacío que ofrece una existencia que es diminuta y perene. ¿Qué sentido tiene? Mirar lo que no se puede mirar, alcanzar lo inalcanzable, aspirar a lo que no se puede asimilar. Somos un soplo de brisa que nadie admira, que nadie pasa a contemplar… ¿Quiénes somos ante la nada? Me siento un rostro accidental, un destello entre miles de billones de destellos frágiles. La sombra me mira, me espera; sonríe ante mi destino que es la muerte, la sombra, la oscuridad, la nada, aquel vacío cósmico donde ya no hay luz ni materia, ni destellos. Mis ojos comienzan a empañarse, la claridad se vuelve más clara, sin detalles, aprendo a mirar a la oscuridad. Decido engañarme. Me siento perceptivo, como si la naturaleza me h